Артур Гордон Пим

Кто берегов не крал - тем у реки не пить прощений,

Ни с сердцем ангела, ни с сердцем ворона,

Один уход не стоит тысяч возвращений

Туда, где сердце навсегда схоронено,

Как странно, прожила роман, а под прицелом повесть

Моя душа крестей, но без крестов,

Где черт так больно мне сдирает совесть…

Ничего личного в колоде лишних слов,

Ничего лишнего в руках,

Качающих пустую колыбель все той же вымерзшей души,

Все те колокола как вой,

Палач умоется слюной,

Луна проучит по любви,

Я с раем шагну в ад с порукой,

Безрукой вере тяну руку,

Надену краденный цилиндр,

На грехи,

Научу каяться себя, где взвыл от боли и себя,

Где мое Я - средь междометий,

Где Прокуратор - каждый третий - вокруг учителя и дети,

Где каждый врач и каждый светий…

Какая узкая тропинка нынче к богу

И не расходятся ни швы ни раны от сего,

Я возле церкви не курю и не грублю пророку,

Я возле церкви только верую в него.

Я ворон, черный, мертвый, я был в небе,

Я мазал перьями на пенах облаков,

Я потерял все то, что не имею,

Валет крестей в колоде без крестов…